Alma 16

Alma remonta ainsi des couloirs, foula pour la dernière fois les tapis, pris le poul des meubles, caressa l’arc des chaises anciennes ; avant de sortir — Pas un garde, pas un secrétaire — la scène du Supplice capte son regard, elle s’y perd un instant, mémorise les détails, envisage de le décrocher pour le mettre à l’abri — où ? — elle effleure la seule chose à sa hauteur, la pierre, puis change d’avis : ce tableau doit rester, se dit-elle, c’est peut-être le seul témoignage que laisserons de l’histoire de Lutecia, du désert, de Marineris et des hommes qui y vécurent. Alma retourne à l’intérieur et, depuis le grand hall, cherche l’étroite porte du cagibi qui n’en aurait jamais pris l’apparence, pas de verrou ; Alma soulève du mieux possible cet escabo un peu court qu’elle avait tant vu soutenir le personnel d’entretien, trois marches métalliques éclaboussées d’un mélange séché de peinture blanche, de plâtre et d’enduit, aussi sec et définitif que le sang sur la vasque. Elle l’emmène jusqu’au vestibule, le cale contre la pierre, s’y hausse puis, bras écartés, désengage l’œuvre de ses crochets — le tableau se révèle bien plus lourd que prévu (tout ce bois, c’est impossible) ; Alma trébuche, attrape par miracle les marches tout en se retrouvant abattue par le poids du Supplice, touche terre, […]