À l’annonce de sa signature, Hygin ne se gêne pas pour évoquer une “foutrement grosse connerie”. Il ne la félicite pas, se défend de toute volonté exclusive, “rien à voir”. Il soupire entre chaque réplique, ponctue ses remarques de “no offense”.

« Sérieusement ? Hier encore, ce type te donnait des insomnies.

 — Je ne sais pas. Mon agent m’assure que le contrat est safe.

 — Ton agent vendrait sa mère pour que tu reviennes dans le circuit.

 — Il n’y a pas de prestation.

 — Tu n’es qu’une sainte pour lui. No offense.

 — Je ne sais pas.

 — J’avais compris.~

 — Il me promet une collaboration. Une étude d’Érébus.

 — Ainsi donc. Big time.~

 — Cela pourrait me servir pour mes colonnes. Pour toi.

 — Admettons. »

La ligne est silencieuse. Le réseau se tait pour un moment. Le bruit blanc reflue au profit de l’inconfort. Claustrophobie. Hygin soupire encore :

« Méfie-toi quand même de ce type. Trop inhabituel pour être honnête. »

Dans la nuit, la neige cesse de tomber et nous rend une campagne ensevelie.