De la buée sur la vitre. Nous sommes au mois de juin, nuit profonde et Sarah glisse trop bas sur le siège passager, souffle contre le numéro de série du Securit ; elle tremble trop / la machinerie synthétique ne renvoie que des signaux d’alerte.

La campagne est un ventre végétal vu de l’intérieur, un monstre sec aux côtes de châtaigners et boulaus en mauvais bouquets, des formes écoulées dans le restant des phares.

Glenn serre le volant d’une main ; l’autre repose non loin du levier du vitesse. Il jette des coups d’œil à Sarah, la sonde, inquiet, en fatigue. Ils pourraient rouler depuis des jours. Naît un mot aux dents serrées de Glenn :

« Botafogo. »

Un arrêt devant une intersection parfaitement déserte. Nous croyons entendre un coup de feu dans l’obscurité. Beaucoup d’étoiles. Glenn se tourne et demande :

« Érébus avait prévu tout ça. »

Sarah lutte pour seulement déglutir, respire, répond :

« Il craignait le pire. Qui était ta mère ?

 — Tu étais ma contre-mesure.

 — Il avait peur pour toi.

 — Il prévoyait de me détruire. »

Sarah répète :