S’insert un continent de mémoire, plus d’un an avant les évènements armoricains, en grande banlieue sud de la capitale : ils débattent sur la nature et le symbole, rêvent nus sur la notion de conscience et d’animalité ; évoquent aussi le futur, même à la vue de ses mâchoires incertaines. Nous sommes une semaine après leur première rencontre. Ils battent en brèches des questions triviales :

« La clope ? Ça n’a rien de phallique. Arrête tes conneries. On a passé des siècles à se tripoter sur un caractère sexuel qui n’existait pas.

 — Frustration ?

 — Non. Sur-interprétation. Trop fiers de trouver le sens caché de nos comportements, d’y aller aux forceps pour finalement obtenir quelque chose de honteux carrément malsain. »

Taffe.

« T’es affaibli face à ce genre de discours. Tu t’imagines un genre de figure d’autorité qui te dit que ce geste, là, anodin / »

Des cendres détachées du mégot, la main armée et la cigarette en joue.

« / c’est une extension sexuelle inconsciente. »

Hygin s’amuse d’avance de son trait :

« Tu te sens à poil. »