Sarah passe une partie de l’après-midi chez cet autre Hemingway. Longtemps, il détaille à la beauté artificielle le fonctionnement intrinsèque du botafogo, lui montre des exemples glaçants sur de petits automates ou des pantins au visage de bois, parcourt des librairies entières sur les réseaux. Ils parlent de Rio et des activistes. Bien sûr, ils parlent d’Érébus et évident les plus inquiétantes conjectures. Un moment, ils s’extasient devant la magnificence de certaines collections.

La minute suivante, il s’exclame et s’esquive dans une autre pièce, continue de parler malgré tout en bon stentor, la voix résonne un peu ; des pas lourds étouffés par les tapis. Il revient essoufflé, un épais catalogue relié :

« Easton ? »

Une relique luxueuse, tissée, deux-cent pages protégées par une couverture rigide parfaitement blanche. Logotype quadri en bas du volume ; date imprimée façon letterpress dans le cartonnage. Une édition de cinq ans.

« Leur catalogue constructeur. Ils en font un par décennie. C’est un genre de revue technique croisée avec un rapport de showroom, vous connaissez. C’est mélangé à des articles arty de plumes en vogue. Assez chic.

 — Je vois.