La stature de la victoire pour l’américain, capitaine dans sa coupe cintrée, le gilet serré, droit. Borgne. Straight. Parfaitement à l’aise dans cette image qui n’est pas sans rappeler à Sarah un criminel à col blanc ; un parrain du crime eastcoast sous la prohibition. Sarah n’ose franchir la porte. Face à elle : Phineas Gage. Il l’attend dans le vestibule, à des kilomètres de là, sculpté dans un jeu complexe d’ombres et de lumières chaudes indirectes.

Son rictus est puissance. Sarah s’attend d’une seconde à l’autre à l’arrivée d’hommes de main en impers, sulfateuses et feutres mous.

« Je suis heureux que vous vous soyez finalement décidée, miss Érébus.

 — C’était ça ou appeler les flics pour harcèlement. Dites-moi, monsieur Gage : que faisons-nous, maintenant ?~ »

Ici, une ellipse.

Les neiges ont consacré les dernières heures au blocage méthodique de la région, à rattraper leur retard ; la saison manquait de cela, pour un peu manquait de sortir sans bravade. Ersatz sibérien plein est, animé de la main divine sans justice. Goûter ces gifles cinglantes, le déluge sous zéro. Les toits gris du village perdent les couleurs déjà largement désaturées d’origine. Les perspectives se noient dans la visibilité réduite des rues. Traces de pneus et de pas. Congères. Il fallait tout cela. Les agglomérats translucides de glace insuffisamment réchauffée et voilées de pollution. […]