Pour qui savait observer, la vie regorgeait de situations surprenantes ou tragiques, de coïncidences inattendues ou cocasses. Les récits du réel supplantaient les fictions du passé — à part chez certaines familles nobles, plus personne ne lisait : la guerre avait insufflé au monde une nouvelle narration. La mort de l’adulte, du soldat, du vétéran, du boiteux était un rebondissement pour le moins étonnant — aucun conteur de talent n’aurait sacrifié ce personnage étrange, au passé trouble, et dont le narrateur avait prévu un second souffle dans l’ombre de Pallas. Saturne mort, tout semblait possible, un océan de trames narratives ondoyait dans la chaleur du solstice ; une vie nouvelle s’exfiltrait des terres craquelées du domaine ; l’histoire frémissait. Qui serait le prochain à périr ? Hæmon s’approcha du meneur — son ami tout autant que sa marionnette. “C’est la merde.” // “En effet. [Roxane était accroupie aux pieds de Pallas, bouche bée — son meilleure rôle : la servante ingénue en […]