Chiée, cette salope, la pute de luxe d’Hæmon, lui écrasait le crâne, elle allait lui péter une dent, cette traînée hautaine. Comment espérait-elle qu’il lui réponde, qu’il lui explique si elle l’empêchait d’ouvrir la bouche, l’obligeant à l’écouter débiter ses conneries, l’accusant de tout et n’importe quoi, de meurtre, de viol, de la disparition des étoiles. Elle le frappa d’un coup de crosse à la tempe gauche, avant de lui enfoncer à nouveau le cercle froid de son arme dans le creux de sa joue — la sensation aurait pu être presque agréable en d’autres circonstances. Du sang coula sur le sol devant ses yeux, ses lèvres, il aurait presque pu le laper — son sang. La salope allait le tuer si elle continuait, alors qu’il n’était coupable d’aucun des deux chefs d’accusation : peu avant minuit, il avait aperçu Valentine par l’entrebâillement de la porte de la chambre, elle se dirigeait vers le balcon, et, après les coups de feu, il avait voulu voir si elle était toujours là ; et il l’avait trouvée, morte ; et quoi qu’on en dise, c’était un putain de gâchis ; alors, il avait ressenti le besoin de se recueillir auprès du corps sans vie de la jeune femme, de passer sa main dans ses cheveux, de les soupeser, de les caresser, de les coiffer, de s’en souvenir quand ces jours maudits seront […]